Siente su pulso acelerarse. Sus ojos se abren completamente de forma automática, es casi instintivo. Pequeñas gotas de sudor recorren su nuca.
Permanece sentado en una silla medio mugrosa: dos, cinco, quince minutos. Media hora quizá ¿Cómo saberlo? La velocidad en la que corre el tiempo suele ser inversamente proporcional a la intensidad con la que late el corazón de una persona; o algo así dicen.
Cuando por fin despierta de su letargo, se dispone a pararse e intentar abrir la puerta que da al patio, siempre y cuando el terror no se apodere de él totalmente. Siempre y cuando sus fantasmas no lo envíen a una tumba temprana.
Las imágenes se suceden rápidamente en su cabeza, es cómo una película horrendamente editada, y dirigida por un amateur que debería ser condenado a filmar a Sebastián Estevanez de por vida.
Estira su brazo para agarrar el picaporte, pero un nuevo imprevisto lo detiene. Su pierna derecha vibra. “¿Pero que mier... un celular?” –Las palabras salen sin filtro por su boca, pone su pensamiento repentino en forma sonora. Se siente un idiota por no haber revisado sus bolsillos antes. Saca un Smartphone y lo mira fijamente. La pantalla reza “Número Desconocido”. Eso no es sorprendente en lo más mínimo. Lo que lo mantiene embobado mirando el aparato pseudo-inteligente sin reaccionar es el hecho de que no lo reconoce. “De algo estoy seguro, este celular no es mío” –Esta vez sólo es un pensamiento. Con su dedo pulgar, presiona el botón que simboliza un tubo de teléfono de color verde. Apoya el dispositivo en su oreja izquierda sin emitir sonido. Espera. Sigue esperando.
Súbitamente, una voz femenina, rocosa y fantasmagórica, lanza frases secas y rotundas: “Ni se te ocurra abrir esa puerta. Salí de la casa y corré. Nos encontramos bajo el árbol que florece en Agosto, en media hora”-Silencio.
Mira su mano. El celular se ha desvanecido.
Esta historia episódica se publica simultáneamente en el blog del Sr. Jack - infinitosobreinfinito.blogspot.com
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